BORGES SIEMPRE BORGES

BORGES SIEMPRE BORGES...

Ajedrez (del libro El Hacedor, 1960)

I

En su grave rincón, los jugadores 

Rigen las lentas piezas. El tablero 

Los demora hasta el alba en su severo 

Ámbito en que se odian dos colores.

Adentro irradian mágicos rigores 

Las formas: torre homérica, ligero 

Caballo, armada reina, rey postrero, 

Oblicuo alfil y peones agresores.

Cuando los jugadores se hayan ido, 

Cuando el tiempo los haya consumido, 

Ciertamente no habrá cesado el rito.

En el Oriente se encendió esta guerra 

Cuyo anfiteatro es hoy toda la tierra. 

Como el otro, este juego es infinito.

II

Tenue rey, sesgo alfil, encarnizada 

Reina, torre directa y peón ladino 

Sobre lo negro y blanco del camino 

Buscan y libran su batalla armada.

No saben que la mano señalada 

Del jugador gobierna su destino, 

No saben que un rigor adamantino 

sujeta su albedrío y su jornada.

También el jugador es prisionero 

(La sentencia es de Omar) de otro tablero 

De negras noches y de blancos días.

Dios mueve al jugador, y éste, la pieza. 

¿Qué dios detrás de Dios la trama empieza 

De polvo y tiempo y sueño y agonías?

La cifra, del libro titulado LA CIFRA (1981).

La amistad silenciosa de la luna

(cito mal a Virgilio) te acompaña

desde aquella perdida hoy en el tiempo

noche o atardecer en que tus vagos

ojos la descifraron para siempre

en un jardín o un patio que son polvo.

¿Para siempre? Yo sé que alguien, un día,

podrá decirte verdaderamente:

“No volverás a ver la clara luna,

Has agotado ya la inalterable

suma de veces que te da el destino.

Inútil abrir todas las ventanas

del mundo. Es tarde. No darás con ella”.

Vivimos descubriendo y olvidando

esa dulce costumbre de la noche.

Hay que mirarla bien. Puede ser última.

JORGE 
LUIS 
BORGES